No hace falta que me digáis eso de que perdéis la cabeza por eso de que sus piernas... ya se de sobra que tiene esa sonrisa y esas maneras. Pero además lo he visto serio, ser él mismo y enserio que eso no se puede escribir en un poema. Que todo eso de que él puede llegar a ser ese único puto motivo de seguir viva... ¿Que los besos de ciertas bocas saben mejor? Es un cuento que me sé desde el día que me dio dos besos y me dijo su nombre. No sabes lo que es despertarte, que él se retuerza y bostece, te abrace y luego no sepas como librarte del resto del mundo.Que me sé sus cicatrices y el sitio donde le tienes que tocar en el éste de su pié izquierdo para conseguir que se ría. Que yo también he memorizado su numero de teléfono..pero también el numero de sus escalones y el numero de veces que afina su guitarra antes de de empezar a tocar. Que no sólo conozco su ultima pesadilla...también las mil anteriores. Y yo si que no tengo cojones de decirle que no a nada, porque tengo mas deudas con sus espalda de las nadie tendrá jamas con la luna.Que se la cara que pone cuando se deja ser él mismo, rendido a ese puto milagro que supone que exista. Le he visto hacerle competencia a cualquier amanecer por la ventana. No me hablen de paisajes si no han visto su cuerpo. Solo los sueños pueden posarse sobre las seis letras de su nombre. Mira que hay tontos enamorados en este mundo...

Que te entiendo, que yo escribo sobre lo mismo, sobre el mismo. Que razones tenemos todos, pero yo muchas mas que vosotros.